Invisible au 19e étage
Catherine Walsh avait perfectionné l’art de la disparition.
À vingt-deux ans, cette stagiaire de Meridian Communications pouvait se faufiler dans les couloirs sans attirer le moindre regard. Elle classait ses dossiers par couleur, réparait les imprimantes bloquées et mangeait un yaourt à son bureau, ses écouteurs sur les oreilles – le volume suffisamment bas pour entendre son nom, le cœur suffisamment calme pour ne pas espérer. Chicago scintillait derrière les vitres des bureaux, mais à l’intérieur, tout le monde semblait trop occupé, trop important, trop bruyant.
Ce que personne ne savait : Catherine maîtrisait parfaitement la langue des signes américaine. Elle l’avait apprise pour Danny, son petit frère de huit ans, s’endormant presque tous les soirs avec des abécédaires et les mains douloureuses. Dans un immeuble où le succès résonnait sur les tables de conférence, cette langue silencieuse était comme une planète privée. Utile à la maison. Invisible au travail.
Jusqu’à ce qu’un mardi matin vienne briser ce monde.
L’homme que le hall n’entendait pas
Le hall bourdonnait comme une ruche : coursiers, cliquetis de talons, odeur d’espresso, une atmosphère d’urgence. Catherine rassemblait des dossiers de présentation lorsqu’un homme âgé en costume bleu marine s’approcha du comptoir en marbre. Il sourit, tenta de parler, puis leva les mains et commença à signer.
Jessica, à la réception, fronça les sourcils, aimable mais décontenancée. « Monsieur, je… pourriez-vous l’écrire ? »
Les épaules de l’homme s’affaissèrent. Il essaya à nouveau – patient, gestes assurés – mais fut relégué au second plan par le passage des cadres, dont les excuses polies résonnaient comme des portes qui se referment.
Catherine ressentit cette piqûre dans sa poitrine qu’elle éprouvait toujours quand on laissait transparaître Danny. Cette douleur particulière d’être présent – et de ne pas être autorisé à exister.
Son supérieur lui avait dit de ne pas quitter la table de préparation.
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