Ma fille venait tout juste de donner naissance lorsqu'elle s'est retrouvée prisonnière d'un silence angoissant. Jour après jour, ses appels suppliants résonnaient à mon téléphone, sa voix brisée par l'épuisement et la peur.
Ces appels résonnaient en moi comme une blessure ouverte. Pourtant, mon mari tentait de m’apaiser en répétant : « C’est compréhensible, elle vient de devenir mère. Elle doit trouver ses marques. » Je demeurais alors immobile, le combiné serré contre moi, envahie par une angoisse tenace.
Mais cette nuit-là, quelque chose s’est rompu en moi. J’ai secoué mon mari aux premières lueurs du jour en annonçant avec une détermination nouvelle : « Je pars la chercher. Immédiatement. »
Une vision cauchemardesque dans la propriété familiale
Trente kilomètres plus tard, nous faisions face à la maison familiale. Dès que mon regard a embrassé la cour, mes genoux ont fléchi.
Deux cercueils.
L’un imposant, enseveli sous les fleurs. L’autre minuscule.
Ma fille. Et ma petite-fille.
Ma gorge s’est nouée, mes larmes semblaient s’être évaporées. Elles étaient là, silencieuses, éternellement captives de cette scène surréelle.
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