« Puis-je vous aider ? » demanda-t-il.
« Oui », ai-je répondu, en essayant d’avoir l’air désinvolte. « Je cherche Hartwell Solutions. »
Il marqua une pause, puis fronça les sourcils. « Madame… cette entreprise a déclaré faillite il y a trois ans. »
J’ai ri, trop vite. « Ce n’est pas possible. Mon mari travaille ici. Il était là ce matin. »
Le gardien secoua la tête. « Ce bâtiment est vide depuis la fermeture. Nous ne passons que pour les inspections. »
Mes mains se mirent à trembler.
Je me suis écartée et j’ai appelé mon mari.
« Où es-tu ? » ai-je demandé.
« Au bureau », répondit-il aussitôt. « En réunion. »
« Quel bureau ? »
« Comme d’habitude », dit-il. « Je te rappelle plus tard. »
L’appel s’est terminé.
Je suis restée là, figée, jusqu’à ce que mon fils me tire la manche.
« Maman », murmura-t-il en désignant la rampe menant au sous-sol. « C’est la voiture de papa. »
J’ai suivi son doigt.
Elle était là. La voiture de mon mari, soigneusement garée dans le garage souterrain.
Tous mes instincts me criaient de partir. Au lieu de cela, j’ai pris la main de mon fils et j’ai commencé à descendre les escaliers en béton. Chaque pas résonnait trop fort, et ma poitrine se serrait à chaque fois.
Le garage était froid et humide. Sa voiture était garée contre le mur du fond. Le moteur était froid. Vide.
J’ai alors entendu des voix – basses et étouffées – provenant d’une cage d’escalier interdite d’accès, de l’autre côté du garage. De la lumière filtrait sous la porte portant l’inscription « Personnel autorisé uniquement ».
J’ai pris mon fils dans mes bras et me suis approchée. Arrivée à la porte, j’ai clairement entendu mon mari.
« …le transfert est terminé », a-t-il déclaré. « L’endroit est propre. Aucun registre. »
Un autre homme a répondu : « Votre femme croit toujours que vous travaillez pour Hartwell ? »
« Oui », a dit mon mari. « Elle ne le remettra pas en question. »
Mes jambes ont failli me lâcher.
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