Quand le meilleur ami de mon défunt mari m’a demandé en mariage, je pensais avoir surmonté le plus dur de mon chagrin et j’ai dit oui. Mais le soir de nos noces, les mains tremblantes devant un vieux coffre-fort, mon mari a prononcé des mots qui ont remis en question tout ce que je croyais savoir sur la fidélité, l’amour et les secondes chances.
J’ai quarante et un ans maintenant, et il y a des jours où j’ai encore du mal à croire que c’est ma vie.
Pendant vingt ans, j’ai été l’épouse de Peter – non pas au sens idyllique d’un conte de fées, mais au sens réel, imparfait, mais profondément significatif, celui qui compte vraiment. Nous vivions dans une maison coloniale de quatre chambres, au plancher grinçant et à la véranda qui nécessitait des réparations constantes. Nous avons élevé deux enfants qui emplissaient la maison de bruit, de désordre et de rires.
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Mon fils a maintenant dix-neuf ans et étudie l’ingénierie quelque part dans l’ouest du pays. Ma fille vient d’avoir vingt et un ans et a choisi une université aussi à l’est que possible, probablement juste pour se prouver qu’elle en est capable.
La maison semble vide sans elle… sans Peter. Un silence pesant y règne, comme si elle retenait son souffle.
Pierre a qualifié notre vie d’ordinaire, et il considérait cela comme le plus grand éloge.
Il insistait pour tout réparer lui-même, même si nous savions tous les deux qu’il ne ferait probablement qu’empirer les choses. J’ai fait semblant d’être agacée tout en l’observant en cachette marmonner dans l’évier.
Il n’était pas parfait. Il m’a fait désespérer plus d’une fois. Mais il était fiable, doux, et me procurait un sentiment de sécurité dont je n’ai pris conscience qu’une fois disparu.
Il y a six ans, un conducteur ivre a grillé un feu rouge alors que Peter rentrait du travail à pied. Un policier a sonné à ma porte et je me souviens m’être effondrée en sanglots sur le perron.
Les semaines suivantes restent floues – il ne reste que des fragments.
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